Es ist, als sei er in der leeren Welt. Er erwachte aus dem Koma, kam zurück, und niemand war mehr hier. Einzig er. Wofür dann leben, für Steine und Gestrüpp?
Gestrüpp auf der Schlangeninsel im Schnee am 31. Januar 2021
Johannes Tosin (Text und Foto)
www.verdichtet.at | Kategorie: hin & weg | Inventarnummer: 25142
In der Welt ohne Licht sind alle Farben eins. Die Fingerspitzen sind die Augen. Landschaften entstehen an der Rinde eines Baums. Unbegrenzt ist die Sicht auf der flachen Erde.
Ich bin stolz, ich bin Tyrann, deshalb, weil das nicht jeder kann. Stark bin ich, und übermächtig, auf ’nem Stockerl glatt eins sechzig.
Jedoch, was nicht ein jeder weiß, ich bin auch schwach, das ist kein Scheiß! Gedanken, die mich oft beschleichen, meist in der Nacht, wegen der Leichen, die ich so oft in Auftrag gab. Das drückt mir fast die Seele ab. Ich weiß, damit bin ich allein, dann wird mir klar, ich bin ein Schwein.
Was nützen mir zehn Limousinen, vierzehn Villen und Goldminen? In Wirklichkeit habe ich Schiss, dass alles bald zu Ende is’.
Wenn ich mit dem Finger schnipse, steh’n alle vor mir habt Acht! Oder kurz am Handy tippse, mein Befehl ist nicht ganz sacht. In der Hand die Kaffeetassen, kann, wen ich will, verschwinden lassen.
Doch bei aller Wirklichkeit macht die Angst sich in mir breit. Alles macht mir Referenz. Ich fürcht um meine Existenz.
Die Angst, alles zu verlieren, nach ’nem Anschlag zu krepieren! Was hab ich schon von diesem Leben? Trotzdem bleibe ich dran kleben.
Den Pöbel stets bei Laune halten, durch Lügen ihren Tag gestalten. Nur falsche Zahlen, falsche Daten, was ist, werden sie nie erraten.
Dabei muss ich mich nicht genieren, meine Macht zu etablieren. Ein paar Familien reichen aus, Vettern stärken nur mein Haus.
Doch wach ich auf oft in der Nacht, träum, ich werde umgebracht. Oder gefesselt und in Ketten! Nichts und niemand kann mich retten.
Niemand weiß von meiner Not, durch Peitsche und mit Zuckerbrot. Was aber, wenn man mich entpuppt? Das Volk sagt, ich bin bloß korrupt? Ich fürchte dieses Stadium und habe Angst, man bringt mich um. Wie lang mich an der Macht berauschen? Will denn niemand mit mir tauschen?
Copyright: Norbert Johannes Prenner
Norbert Johannes Prenner (Text und Grafik)
www.verdichtet.at | Kategorie: drah di ned um …| Inventarnummer: 25139
Wir armen Würmer sind in einer neuen Zeit, die stark ans End’ erinnert, angekommen heut, und Gültigkeit verliert der ew’gen Wahrheit Wert. Wie lebt man weiter so, wie bisher, unversehrt?
Wenn doch nicht, wie bisher, sich plötzlich das Versprechen vom steten Wachstum als herbe Lüge musst’ beweisen? Der Raub an wertvollen Ressourcen nicht mehr als bloß Verbrechen? Wird alles, doch nicht unerschöpflich, sondern enden wollend sich erweisen?
Nun stehen wir davor, vor einer großen schwarzen Wand, und hofften insgeheim, zumindest würd’s den Nachfahr’n einmal besser geh’n. Doch diese Hoffnung ist dahin, vernichtet von der Gier’gen Hand. Das Neue zeigt sich nackt und bloß, will schamlos sich in offenem Gewande seh’n.
Und Reichtum will auch nicht mehr länger, tugendlos, sich hinter Armut scheu verstecken, gar so, als stünden beide auf der gleichen Seite. Dass ich nicht lach! Nicht länger zieht das lähmende Geschwätz, das Schicksal ließe sich, für alle, die gleiche Chance entdecken. Nie ward es gleich! Niemals! Zumindest nie unter des Armen Dach.
Verstummt im Nichts, die Unterstützung für die Ärmsten. Wer rücksichtslos zusammenrafft, für sich, der hat’s am wärmsten. Seid mutig, nur heraus damit! Sagt endlich ehrlich, was ihr denkt! Scheiß auf die Armen, wir nehmen einfach alles. Es denkt der Mensch, Gott ist’s, der lenkt.
Mit jedem neuen Tag verweist der Teufel auf sein steinernes Gesicht. Unbeschwertheit scheint vorerst wohl vorüber, das lässt er ziemlich leicht erkennen. Die Katastrophe, die muss her, auf dass sich alles ändert. Droht schon das Jüngst’ Gericht? Und im Minutentakt die unheilschwang’ren Informationen rennen.
Hab’n wir im Grund nicht alle zarte Herzen? Fühlen wir nicht alle mit der Welt? Sind wir damit nicht völlig überfordert? Durch Hass? Durch Krieg? Diktat durch Geld? Es ist zu viel, hört auf, ich will am Ausknopf drehen, noch ehe es zu spät! Wer wird sich um uns kümmern, wenn Empathie dem End’ entgegengeht?
Dann lass es zu, als mahnend Merkmal deiner näheren Umgebung, erlaub der Hoffnung Fantasie und tröstliches Gefühl, zumindest für den Wert des Lebens. Denn wenn du das nicht schaffst, dann scheinen Widerstand und Müh vergebens, so wehr dich endlich! Schrei’s heraus, was dich dran stört! Sonst akzeptier, und fleh nicht wimmernd um Vergebung!
wen wundert’s dass hier oben jemand ans Fliegen glaubte oder dass eine Gruppe schöner gebildeter Menschen sich fantastische lustige und erotische Geschichten erzählen konnte nachdem sie dem Tod im Tal entronnen waren
wer hier oben aufwuchs glaubt womöglich wirklich dass der Mensch ein kultiviertes Wesen werden kann wenn man so hinunterblickt auf das Arnotal und Florenz
doch was würden die Straßenkinder die afrikanischen Händler die Flüchtlinge dazu sagen sollen wir noch einen Garten mit schönen Menschen suchen oder zu den Armen rund um den Ponte Vecchio zurückkehren
Frank Joussen
www.verdichtet.at | Kategorie: hin & weg | Inventarnummer: 25137
San Gimignano E.M. Forsters Monteriano den Ort gibt es wirklich wo viktorianische Damen sich in italienische Zahnärzte verlieben wo zur Mittagszeit Musik durch die Steine fließt wo du in die Hölle blicken kannst mitten in einer Kirche wo Levkojen blühen für die Schönheit einer Heiligen
aber wie war eurer Leben Bewohner von San Gimignano als ihr ungestört vom Tourismus lebtet boten euch die Türme Sicherheit machten sie euch engstirnig ließen sie euch glauben ihr wäret in einem Babylon der Toskana oder hörtet ihr auf eure Nachbarn zu bekriegen brachtet ihr Schinken Wein und Gesang auf eurem Marktplatz dar ließet ihr eure Türme einfach hinter euch
Frank Joussen
www.verdichtet.at | Kategorie: hin & weg | Inventarnummer: 25137
Was, zum Henker, ist bloß cool? Verdammt, woll’n alle jetzt so sein? In Kindergarten oder school? Ist nicht geil oder gemein. Locker, souverän und lässig, ganz leger und übermäßig, autonom und trotzdem hip. Weltweit ein Verhaltenstyp.
Gut und nett? Das kommt nicht hin. Ein Geschmack? Das trifft es nicht. Nicht genug, so wie ich bin, Coolness nimmt mich in die Pflicht.
Heißt, hat Lust auf Abenteuer, zeigt sich offen, ungeheuer! Was die andern von dir halten, um dein Image zu verwalten, ist dir ziemlich einerlei, und geht dir am Arsch vorbei.
Verpönt ist trotzdem asozial, bloß nur Kumpel sein, fatal. Jedoch geg’n den Strom zu schwimmen, hört sich gut an und könnt’ stimmen.
Ist von globaler Gültigkeit, und nicht bloß Erscheinung. Schon gar nicht eine Modetorheit, lustbetont, frei in der Meinung.
Cool ist, was man hier so nennt, selbstbewusst und kompetent. Nach außen äußerst attraktiv, im Inneren bloß nicht naiv.
Nur so tun als ob, geht gar nicht, dass das keiner merkt, glaub ja nicht! Cool sein ist man aus Passion. Ist einer cool, das merkt man schon.
Wer beim Shooting dämlich lächelt, hat sein Image längst verspielt. Noch dazu mit Händchen fächelt, geg’n die Regel sich verhielt.
Cool sein, zeigt sich vehement, als beliebtes Kompliment. Gelassen, lässig, en passant, Geisteshaltung nonchalant. Abgeklärt, beherrscht, besonnen, wer so ist, hat schon gewonnen.
Mit zweiundsiebzig auf der Harley. His Headphones reproduce Bob Marley. Mit Fischers Helen geht das nicht, da verlierst du das Gesicht.
Cool sein ist mitunter stressful, funktioniert oft nicht successful. Es streikt der Zygomaticus, weil er dabei nichts leisten muss.
Es scheint, dass Coolness unerreichbar, im Modetrend mit nichts vergleichbar. Ein Trugbild scheint’s, und nicht zu fassen. Vielleicht wär’s besser, sie zu lassen.
Und ewig kreisen die Gedankenwelten … wollen sich einfach nicht niederlassen. Ihre Landefläche ist zu klein: A vier, Papier.
Erst später rinnt es wieder. Meine verstopfte Fantasie staute Ideen für Geschichten zurück. Am Morgen plätscherte sie noch, am Abend werde ich sie aus meinem Staubecken ablassen und in Geschriebenes gießen können, damit sie in anderen Köpfen neue Bilder und Wörter austreiben lässt.
Grapheme verwandeln sich in inneren Schall und der Schall verwandelt sich in Bild und löst sich in Empfindung auf, schiebt die Wehen an, welche Kopfgeburten einleiten.
Komme ich gar nicht weg von der Syntax, welche meine Gedanken mit den Tauen kultureller Voreingenommenheit festzurrt? Ohne Syntax wird’s andererseits eine stolpernde Parade der Nonsenswörter. Anscheinend kann ich nicht ohne Syntax denken, muss unentwegt den Sinn taxieren. Jedoch: Die Sinntaxe entspricht meines Erachtens nicht dem Wert der Äußerungen.
Derweilen ich drinnen schreibe, verwässert draußen Schnee bereits Angefeuchtetes. Er fällt nicht, sondern tropft; es ist zu warm. Alles frische Weiße wandelt sich unversehens in Verbrauchtes … ihm graut. Dem Papier graut nicht, ihm wird nur ein bisschen schwarz; aber vor meinen Augen.
