„Hey du! Vergiss mein nicht“,
sagt das Vergissmeinnicht
zum Fleißigen Lieschen.
Doch das Lieschen hat
andres zu tun, als irgendein
Blümelein nicht zu vergessen.

Als das Vergissmeinnicht stirbt,
hält’s Lieschen ganz kurz inne.
„Um irgendetwas bat es mich,
ich kann mich nicht entsinnen.“
Lieschen grübelt und ward
seines Lebens nicht mehr froh.

Bernd Watzka
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Wir sind Rhododendren,
uns gibt’s auf der ganzen Welt.
An Küsten und auf Gipfeln
wachsen wir wie bestellt.

Wir duften nicht wie Rosen,
uns fehlt der Tulpen Pracht,
doch sind wir nette Blumen;
wir blühen Tag und Nacht.

Wir haben nur ein Manko
– das ist natürlich schad –,
unser Rhododendron-Leben
ist unbeschreiblich fad.

Bernd Watzka
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Mich gibt’s hier auch –
den stolzen Lauch.
Ich bin zwar nicht
der schönste Wicht;

doch geht’s ums Essen
seid ihr besessen
von meinem Aroma;
das weiß jede Oma.

In so vielen Speisen
tut ihr mich preisen:
Ich werde gebraucht –
nennt mich Durchlaucht!

Bernd Watzka
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Ich bin ein Grashalm, ordinär;
was also verschafft mir die Ehr,
dem Wiesenalltag zu entflieh’n,
in ein Gedichtlein einzuzieh’n?

Ist es meine Durchschnittlichkeit,
woran der Dichter sich erfreut?
Oder sieht er meine Eleganz,
Grazie ganz ohne Firlefanz.

Bewundert er meine Gestalt –
so anmutig, schlank, wie gemalt?
Ist es mein Farbton (immergrün);
kräftig, strahlend – ohne zu blüh’n?

Oder ist’s meine Unbeugsamkeit?
Bin resistent gegen manch Leid:
ertrag die Hufe von Tieren,
beuge mich – ohne zu resignieren.

Den Grund meines Gastspiels im Gedicht
– ich weiß, ihr seid darauf erpicht –,
werdet ihr niemals erfahren;
das will der Dichter sich bewahren.

Bernd Watzka
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Ich bin eine wilde Rose,
steh einladend auf der Heide.
Bin bei Gott keine Mimose,
sondern eine Augenweide.

Lass mich bestäuben tagaus, tagein.
Am liebsten treib ich es mit Bienen;
aber auch Hummeln bitt’ ich herein,
auf dass sie lustvoll sich bedienen.

Ganz wund ist schon mein Stempel,
und es schmerzt vor Lust die Narbe
vom promiskuitiven Gerempel;
dunkelrot ist meine Farbe.

Ich schür das Feuer eurer Triebe –
also merkt’s euch, seid nicht perplex:
Die Rose, die steht nicht für Liebe,
sondern für hemmungslosen Sex!

Bernd Watzka
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„Brennnessel, teuflisches Gewächs!“,
hör ich oft Wanderer klagen.
Ich sei schlimmer als die böse Hex;
dieser Hass ist kaum zu ertragen.

Es stimmt natürlich: Der liebe Gott
gab mir gegen Pflanzenfresser
feurige Härchen. Doch sapperlott;
seid ihr Menschenwesen besser?

Okay, ich tu euren Wadeln weh;
Doch ihr? Ich kann es beweisen:
Als Spinat oder gekocht im Tee
liebt ihr es, mich zu verspeisen!

Bernd Watzka
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