{"id":7019,"date":"2017-09-16T14:01:02","date_gmt":"2017-09-16T14:01:02","guid":{"rendered":"http:\/\/www.verdichtet.at\/?p=7019"},"modified":"2017-09-17T18:21:17","modified_gmt":"2017-09-17T18:21:17","slug":"zum-feiern-haben-wir-nichts","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.verdichtet.at\/?p=7019","title":{"rendered":"Zum Feiern haben wir nichts"},"content":{"rendered":"
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Zum Feiern haben wir nichts, aber eine Flasche k\u00f6nnen wir ja trotzdem aufmachen. Zum Feiern haben wir wirklich nichts, aber deinen BH k\u00f6nnen wir ja trotzdem aufmachen. Zum Feiern haben wir nichts, egal, meine Hose k\u00f6nnen wir ja trotzdem, nein, deshalb aufmachen.<\/p>\n

Dachgeschossstimmung.<\/p>\n

H\u00f6r auf in meine Richtung zu \u00e4schern, h\u00f6r auf mit dem Wind. Der Wind auf deiner Zunge, wenn wir uns k\u00fcssen, der Wind und deine Asche, wenn wir. Ich wollte deine Einsamkeit sein. Aber der Winter ist in uns hineingekrochen. Und der Winter wird bleiben, unsere Lippen aufrei\u00dfen, unsere Sprache aufrei\u00dfen.<\/p>\n

Lawinenstimmung.<\/p>\n

P\u00fcnktlich um Mitternacht verrutschen, kurz nach Mitternacht versagen unsere Organe. Zum Feiern haben wir nichts. Zum Beerdigen genug. W\u00fchlen in Hautfetzen, in dem, was noch \u00fcbrig ist von dir am Morgen. W\u00fchlen. Solange w\u00fchlen, bis ich dich sp\u00fcre. Du hast mein Bett verw\u00fcstet.<\/p>\n

Lattenroststimmung.<\/p>\n

Ich schreibe dir einen Liebesbrief, du klemmst ihn dir zwischen die Schenkel. Da ist Platz f\u00fcr zwei. Da ist Platz. Mit jedem Schluck Wein werden meine S\u00e4tze glitschiger, meine Blicke schlittern in deine Richtung. In deinem Scho\u00df warten warme F\u00fcllw\u00f6rter. Lass uns um die Wette. Lass uns. Was hast du mir nur. Was hast du mir nur unter die Zunge. Unter die Zunge und hinein in meine Sprache geschoben, dass ich so h\u00e4nge, in deinen \u00c4sten h\u00e4nge und raschle im Fallen, so laut.<\/p>\n

Platzregenstimmung.<\/p>\n

Meine erigierten Metaphern prallen ab, dringen nicht ein in dich, meine erigierten, meine verblasenen Metaphern. Zum Feiern haben wir nichts. Dein Lippenstift br\u00f6ckelt in meine Grammatik hinein. Mir sind die Possessivpronomen ausgegangen. Alles, was du sagst, kann und wird. Alles, was du sagst, ist eine Startrampe. Mein K\u00f6rper ist kein Tempel. Mein K\u00f6rper ist ein Raumschiff. Du bist mein Houston. Wir haben ein Problem.<\/p>\n

Erdrotationsstimmung.<\/p>\n

Ich schenke ein. Da ist ein Loch. Ich trinke. Da ist ein Loch. Ich trinke aus. Da ist ein Loch. Der Wein versickert in meinen Nebens\u00e4tzen. Wenn ich dich jetzt am Hals ber\u00fchre, zerspringst du mir in zwei Teile. Und ich wei\u00df nicht, will ich deinen Kopf oder will ich den Rest.<\/p>\n

Klebstoffstimmung.<\/p>\n

Zum Feiern haben wir nichts, aber eine Flasche zwischen Nicht-schlafen-Wollen und Nicht-schlafen-K\u00f6nnen. Das geht sich schon aus. Ich erz\u00e4hle von dir. Mit meinen Fingerspitzen. Dein Blues ist mein Rhythmus. Ich erz\u00e4hle von dir. Ganz langsam nimmst du meine harte Prosa in den Mund. Ich widme dir alle meine Hangover, dein Herz schickt mich zum Friseur. Ich will, dass deine Haare an meiner Stirn kleben bleiben.<\/p>\n

Lungenzugstimmung.<\/p>\n

Wir schenken uns ein halbes Leben, schenken uns ein halbes Leben nach. Ich will, dass du mich verwechselst. Aus Versehen mit Liebe verwechselst. In meinen S\u00e4tzen treiben, in deinen S\u00e4tzen schmelzen Eisberge. Zum Feiern haben wir nichts.<\/p>\n

Countdownstimmung.<\/p>\n

Martin Peichl<\/p>\n

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